披着他的羊毛外套下楼时,正见陈峥站在灶房案前。他袖子卷到手肘,小臂的肌肉随着动作微微起伏,正跟一团面团较着劲——擀面杖在掌心转得磕磕绊绊,面粉沾了满手,连鼻尖都蹭了点白,那副认真又生涩的模样,倒比平日运筹帷幄时多了几分烟火气的憨。 看着他这副样子,曼茵忍不住笑了。“醒了?”他抬头时,擀面杖还在掌心转着,眼底的笑意混着蒸汽漫出来,带着点被撞见的无措,“怎么不多睡会儿?天还早。” 曼茵走过去,指尖轻轻碰了碰案板上的皮,软乎乎的带着面香。她想起两人刚到上海那年冬至,他第一次试着擀皮,擀出来的剂子不是扁得像饼,就是薄得一戳就破,最后还是她挽着袖子救场。那时他站在灶边烧热水,火光映着他眼底的无奈,却又藏着纵容的笑,说“看来拆发报机比擀面皮容易”。 “这次……哈...
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